буль-буль-буль-буль-буль
line-in-sight
Есть одна маленькая заповнившаяся притча. Это был мультик, названия которого не помню. Про динозаврика в скорлупе. Наступали холода, скорлупа становилась прочнее. И когда он потянулся и захотел выбраться наружу, он не смог разбить эту скорлупу. Она выполняла свой долг, свое предназначение, защищая его от холодов и напастей. Пока динозаврик в ней не задохнулся.
"Я вью кокон из глупостей и бытовых забот". Так могут сказать многие. С вариациями, рознящимися как раскраска скорлупок. Они оберегают наше внутреннее хрупкое "я" пока оно недостаточно окрепло. Но..
Если слишком себя оберегать, слишком замыкаться в ежедневности - это "я" умрет внутри, не родившись. Можно по привычке вспоминать его, считать что внутри-то мы лучше! А там уже будет лежать бездыханное тельце.
Есть люди, которым трудно дышать. Не легкими. Это ощущение рождается внутри и прорывается вовне стихами, прозой, творениями. Проклевываются сквозь тугие скорлупки. Тяжело задыхаться. Удушье никогда не было даром. А коконы стягивают места прорывов чтобы снова стать целыми. Это их работа. Это их долг - защищать хрупкое "я".
Поэтому можно порой злиться, что твою скорлупку долбят снаружи. Она - твоя защита. И приветствуют этот стук больше те, кто уже не может дышать внутри. Тот, кто проснулся от горя, потрясения ли, или просто от того, что время пришло.
Люди живут в скорлупках. Люди в них умирают. Люди в них задыхаются и ищут выход. Люди злятся, когда их скорлупки трогают. Люди ценят, когда задыхаются, а их скорлупки ломают. Радуйтесь, люди. Если вы порой задыхаетесь, значит вы еще живы.
Есть одна маленькая заповнившаяся притча. Это был мультик, названия которого не помню. Про динозаврика в скорлупе. Наступали холода, скорлупа становилась прочнее. И когда он потянулся и захотел выбраться наружу, он не смог разбить эту скорлупу. Она выполняла свой долг, свое предназначение, защищая его от холодов и напастей. Пока динозаврик в ней не задохнулся.
"Я вью кокон из глупостей и бытовых забот". Так могут сказать многие. С вариациями, рознящимися как раскраска скорлупок. Они оберегают наше внутреннее хрупкое "я" пока оно недостаточно окрепло. Но..
Если слишком себя оберегать, слишком замыкаться в ежедневности - это "я" умрет внутри, не родившись. Можно по привычке вспоминать его, считать что внутри-то мы лучше! А там уже будет лежать бездыханное тельце.
Есть люди, которым трудно дышать. Не легкими. Это ощущение рождается внутри и прорывается вовне стихами, прозой, творениями. Проклевываются сквозь тугие скорлупки. Тяжело задыхаться. Удушье никогда не было даром. А коконы стягивают места прорывов чтобы снова стать целыми. Это их работа. Это их долг - защищать хрупкое "я".
Поэтому можно порой злиться, что твою скорлупку долбят снаружи. Она - твоя защита. И приветствуют этот стук больше те, кто уже не может дышать внутри. Тот, кто проснулся от горя, потрясения ли, или просто от того, что время пришло.
Люди живут в скорлупках. Люди в них умирают. Люди в них задыхаются и ищут выход. Люди злятся, когда их скорлупки трогают. Люди ценят, когда задыхаются, а их скорлупки ломают. Радуйтесь, люди. Если вы порой задыхаетесь, значит вы еще живы.